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  • Edición impresa de Octubre 2, 2012

liter1012aLa rima es el tirano empurpurado,

Es el estigma del esclavo, el grillo

Que acongoja la marcha de la Idea.

¡No aleguéis que sea de oro! ¡El Pensamiento

No se esclaviza a un vil cascabeleo!

Ha de ser libre de escalar las cumbres

Entero como un dios, la crin revuelta,

La frente al sol, al viento. ¿Acaso importa

Que adorne el ala lo que oprime el vuelo?

 

¡Él es por sí, por su divina esencia,

Música, luz, color, fuerza, belleza!

¿A qué el carmín , los perfumados pomos?...

¿Por qué ceñir sus manos enguantadas

A herir teclados y brindar bombones

Si libres pueden cosechar estrellas,

Desviar montañas, empuñar los rayos?

¡Si la cruz de sus brazos redentores

Abarca el mundo y acaricia el cielo!

Y la Belleza sufre y se subleva…

¡Si es herir a la diosa en pleno pecho

Mermar el torso divinal de Apolo

Para ajustarlo a ínfima librea!

 

Para morir como su ley impone

¡El mar no quiere diques, quiere playas!

Así la Idea cuando surca el verso

Quiere al final de la ardua galería,

Más que una puerta de cristal o de oro,

La pampa abierta que le grita «¡Libre!»

 

 

 


 

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